Elisabet

Söndagmorgon ....

"Vad är det bakat på för mjöl ...?" säger mannen.

Vaknar tidigt.
Ligger och funderar över affären och hur vi idag ska få ordning i mejerikylen och hur ska vi få tid till att baxa ut höga staplar med mjölkbackar för att få överblick .., och längst inne i hörnan ... kan där finnas någon matjessill tro .., och så snart jag kommer på plats måste jag göra en stor skylt som berättar att 10 liter jordgubbar kostar 150 kronor och så skönt att postbeställningen (gröna vadderade påsar och frimärken) hanns med, men alla charkbackar .., hur ska vi fixa detta?

Allt det tänker jag på.

Någonstans missade Vår Herre eller Fru en väsentlig detalj när det gäller skapandet; det här att alla människor borde ha en avstängningsknapp, så där så att man inte ligger och tänker på sånt som man ändå inte kan påverka - i alla fall inte när man ligger i sin säng och inte ska arbeta förrän halv tre -!

Och äldsta dottern som nu gjort det tredje övertids-nattpasset på raken, ringer som vanligt när hon är på väg hem, till sängen. Hon berättar om en natt fylld av sorg och tårar; om varma kramar och förtvivlan, men nu ska hon sova i den nya sängen och hon berättar också om Emma som är i Spanien tillsammans med fem andra töser och jag skulle vara vettskrämd av oro, men det är inte mamman, hon minns sin egen första-resa-med-vänner och hur roligt dom hade, ja .., det är just därför jag är orolig ...

Vid halv åtta tar jag bilen och kör till Slöinge och betalar min skuld från igår, plus det jag handlar idag.

"Men inte hade du behövt ...!" säger den rara expediten, men att vara skyldig är det absolut värsta jag vet och nu är det ur världen och jag berättar att bankkortet hittades mellan sidan 3 och 4 i Svenska Dagbladet och nu är allt i sin ordning.

Solhaga bageri ....

Utanför bageriet sitter ett gäng herrar - cyklister - och äter frukost i den trädgård som tillhör bageriet/caféet, men även fru bagaren. Det är liksom i familjens trädgård.

Och så åker jag hemåt .., ser svalor flyga just ovanför sädesfälten på höger sida .., en strandskata blir närapå överkörd men klarar sig - det har däremot inte en grävling gjort, nu ligger den död på sidan mitt på vägbanan - och jag hoppas att den inte har ungar som nu blivit moderlösa.

Hemma har pv kaffet klart och äggen är helt perfekt kokta .., morgontidningen väntar .., och jag lyssnar lite förstrött till P1, till ett program om Tornedalen.
Jag träffade en gång en man från just Tornedalen.
Han berättade om familjens finkar som vintertid bodde i bur, men som om somrarna flög fritt och då brukade flaxa iväg till en björkdunge där dom satt och kvittrade så glatt och så, om kvällarna, flög in i buren igen.
Tänk, att man kan minnas en sån sak.