Ett baklängesinlägg ...

Morgonpromenad (egentligen börjar inlägget vid dagens fönster).
Nu har vi passerat kustvägen igen och är på hemmamarker, bara en bit ovanför det gula huset.
Här är rejält kuperat, för att inte säga brant på vissa ställen.

Ovanför dom idoga grannarnas hus, precis rakt ovanför, finns en sliten bänk av trä.
På den slår jag mig ner.
Jag känner mig så alldeles oerhört mycket piggare än tidigare i veckan .., har sovit gott och drömt att jag promenerat på Storgatan i Lycksele .. , tittat in på Apoteket och i en affär som sålde smycken .., och ändå ..., hela tiden kände jag mig förvirrad och bortkommen.

Eckes fönster ..

Men nu sitter jag på den slitna bänken och vinden är ljummen och jag hör och ser fiskmåsar och havet skymtar där till vänster .., och där är Eckes lilla gula hus där jag så ofta fångar det där älsklingsfönstret .., och där, till höger i bilden, skymtar koppartaket från Fabrikör Johanssons enorma hus, det som vi inte bryr oss i längre.

Den bruna sommarstugan - ungefär klockan sex i bilden -, tillhör en man från Stockholm.
Han kommer ner ett par gånger per sommar och klipper gräset, för att sedan åka hem igen.
Allt sker över dagen.

Stormen för något år sedan eller två, knäckte flera av tallarna i backen.

Nu har jag vänt blicken österut.

Mellan dom ihopvuxna tallarna längst till vänster, skymtar den röda lagårdstaket där gravänderna brukar sitta och tjattra.

Och mitt i bilden syns Gula Huset med solfångarna som redan är i gång .., och grannens tidigare helt underbart vackra naturfärgade hus drabbades av nån slags mögel - säkerligen beroende på närheten till havet - och i fjolsomras blev det till att måla om, ja, att välja en mer tålig färg.
Nu är huset inte längre grått som det hitre (garaget), utan vitt.

En helt annan karaktär fick det och jag tycker synd om dem, ja, att det inte fungerade med det där gråa som var så vackert, så vackert.

Så där sitter jag på den där slitna bänken och harry har satt sig alldeles intill och vi gör inget annat än bara sitter och tittar ut över den lilla plätt av världen som är - ja, inte vår - men där vi i alla fall befinner oss.

Slänten ner är brantare än man tror .., och marken är mjuk och mossig.

Mer än så .., den är  l e n.

Och nu blir det fukost ute på altanen.